Sollicité maintes fois par ses copains, André, marin à la retraite, a accepté d’écrire le récit de sa vie entière passée sur les bateaux. Cette affaire n’a pas été de tout repos pour lui, jouer avec les mots ne l’a jamais amusé et, pour compliquer sa tâche, certaines parcelles de sa mémoire se sont envolées un jour d’éclipse cérébrale. J’ajoute qu’André est en froid avec l’informatique dont il se tient farouchement éloigné. Il n’en a jamais eu besoin pour naviguer ! Ainsi, plusieurs cahiers lui ont été nécessaires pour rassembler ses souvenirs, un petit pour se lancer, puis de plus grands formats, des bleus et des verts.

André m’a demandé de l’accompagner dans sa traversée mémorielle. Suivant la progression de son récit, mon travail a consisté à pianoter et à veiller au grain, c’est-à-dire à scruter la syntaxe et le choix des mots, dans le respect des règles de grammaire et d’orthographe. Tout cela, sans troubler son jargon. Oui ! le dénaturer aurait frisé la mutinerie tellement il est évocateur et croustillant ! Il m’est arrivé, toutefois, de réajuster certaines tournures maladroites en pensant aux futurs lecteurs.

Nous avons cheminé ensemble durant plusieurs mois. À chacune de nos rencontres, André m’apportait l’un de ses cahiers sur lequel il venait de rédiger un nouveau chapitre de son histoire. Et je lui rendais le cahier qu’il m’avait remis la fois précédente, accompagné du tapuscrit en résultant.

Chaque nouvel épisode que je découvrais avait un délicieux parfum iodé. Pas à pas, André a raconté son histoire singulière avec sa verve haute en couleur, en y mettant toute son énergie. Il a pris soin d’ajouter moult détails guidant le lecteur, le plongeant dans l’océan de ses voyages tous plus étonnants les uns que les autres. J’ai beaucoup appris en le lisant et en l’écoutant, sur la vie des marins embarqués comme sur lui-même.

André laisse un beau témoignage à ses copains, celui d’un marin de la deuxième moitié du XXe siècle et d’un homme humble, courageux, humain et intelligent, fidèle à ses valeurs profondes. Un homme malicieux aussi, à l’humour décapant ! J’ai été très heureuse de l’accompagner dans cette aventure inédite pour lui. Il a maintenu le cap durant notre équipée, sans jamais se perdre. Mais, ce marin breton qui disait avancer tout droit vers l’horizon a toujours été féru d’aventures.

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Parvenue à l’âge du départ à la retraite, Monique a ressenti le besoin de raconter sa vie passée. Le temps était venu pour elle de poser des mots sur celle-ci et de les confier à ses proches. Elle m’a demandé de l’accompagner dans cette aventure en me précisant que son souhait était avant tout de mettre l’accent sur les épisodes heureux et cocasses de son enfance. C’était cela qu’elle voulait transmettre à ses enfants et petits-enfants. Plus précisément, elle désirait parler des six premières années de sa vie dont elle se souvenait grâce aux histoires que sa mère lui racontait le soir. Le reste, elle voulait bien l’évoquer, mais en filigrane.

Pourtant, au fil de nos rencontres, elle a ouvert le champ des souvenirs et a parlé de ce reste, des moments moins drôles, vraiment moins drôles qui l’ont heurtée. Au début, elle l’a fait sur la pointe des pieds, puis elle a progressé d’un pas décidé, comme elle l’a fait bien souvent. Elle a exprimé les drames qui ont jalonné sa vie, les yeux noyés de larmes, d’une voix inégale. Elle l’a fait oralement, en s’appuyant sur le texte qu’elle avait pris l’habitude d’écrire avant nos rendez-vous. J’ai fait mon travail de biographe en retranscrivant ses propos, puis en rédigeant un récit que je lui ai donné à relire, ce qu’elle faisait toujours avec soin.

Cette relecture lui permettait bien entendu de vérifier que la narration exprimait parfaitement sa pensée. Toutefois, elle a mis en exergue cette autre vertu que possède la démarche d’écriture biographique, celle de l’aider à mettre à distance les événements les plus douloureux : « Ça y est, je ne pleure plus », m’a-t-elle dit un jour, après avoir lu un passage relatant l’une des épreuves qu’elle a dû surmonter.

Si, en tant que biographe, j’ai pour objectif d’écouter les histoires de vie des gens et de les transcrire, l’effet que cela a produit sur Monique m’a beaucoup touché.

Et ce n’était pas le seul. Alors que nous étions absorbées par la recherche de photos destinées à illustrer son récit, elle m’a glissé quelques mots sur l’entretien téléphonique qu’elle avait eu quelques jours auparavant avec sa sœur. Après de longues années de silence, elle s’était résolue à reprendre contact avec elle. Monique m’a impressionnée, quel chemin parcouru en quelques mois !

L’écriture de son histoire de vie, maintenant terminée, il ne me reste plus qu’à lui trouver une forme qui la mettra en valeur, afin d’accompagner son parcours extraordinaire.

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Hier, j’avais rendez-vous avec Thérèse pour qui je rédige le récit de vie, à partir d’une montagne d’écrits qu’elle a accumulés au fil des ans. En arrivant dans mon bureau, à peine assise sur sa chaise, Thérèse m’a montré la chemise en papier qu’elle avait apportée. Sur la couverture de celle-ci, elle avait collé ma carte de visite et un extrait d’article de presse, puis avait écrit le titre du dossier en grosses lettres. Depuis des années, Thérèse épluche les journaux et découpe des articles dont les mots ont une résonance pour elle. Elle ouvre un nouveau dossier dès qu’un sujet l’interpelle, puis l’agrémente de ces mots collectés.

Et moi, je n’ai lu ni l’article ni le titre. Je ne lui ai même pas demandé ce qu’elle avait glissé dans la chemise. Elle l’avait créée à l’occasion de l’accompagnement biographique que j’ai mis en place auprès d’elle et je n’y ai prêté aucune attention. J’ai bien ressenti une distorsion dans notre échange, mais je l’ai balayée en une fraction de seconde. À la fin de notre entretien, elle m’a montré à nouveau son dossier et je me souviens lui avoir dit du bout des lèvres que c’était bien. Il était difficile d’ignorer son insistance.

Pourtant, c’était évidemment une chose importante à ses yeux. Concentrée sur le déroulé de notre entretien, j’ai suivi mon fil, sans prendre le temps de lui signifier que j’avais vu sa réalisation et son intention. J’ai esquivé son attente pour une seconde raison : à mes yeux, ce qu’elle avait réalisé ne méritait pas que l’on s’y arrête, car cela relevait de l’école élémentaire. Quelle suffisance de ma part ! Et surtout, quelle erreur !

Je crois qu’à ma place de biographe et d’être humain, tout simplement, je me dois de corriger ce vieux réflexe hérité de mon enfance. Je me souviens très bien de la frustration ressentie lorsque mes parents ne prêtaient aucune attention à ce que je leur montrais, d’une manière ou d’une autre, alors que j’espérais, a minima, leur approbation. Ils devaient juger, comme moi aujourd’hui, que cela ne valait pas grand-chose. Se mettre à la place de l’autre, peu importe son âge, peut s’avérer complexe, surtout quand l’événement en question est banal. Pourtant, avoir de l’empathie dans cette situation, c’est ne pas rechercher à tout prix l’excellence chez l’autre, c’est recevoir ce qu’il nous donne à voir, sans porter de jugement sur sa performance, parce qu’à ses yeux, son don a de la valeur, et parce qu’il nous accorde sa confiance. C’est inestimable.

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Chère Amandine,

Les chances pour que nos routes se croisent un jour étaient aussi minces qu’une feuille de papier. Ton histoire de vie, je l’ai lue dans les journaux, il est trop tard pour l’entendre de ta propre voix, bien trop tard.

Ma gorge se serre en lisant les articles criant l’ampleur des sévices endurés, commis, comble de l’horreur, par ceux qui auraient dû t’aimer et te protéger.

Permets-moi de te témoigner ma tristesse à l’aide de mots certainement maladroits, de te livrer ma pensée meurtrie en découvrant l’expérience douloureuse que tu as eue de la vie, à la fois brève et tragique, impensable. Notre lâcheté et notre inefficacité à tous, face à tes bourreaux, m’indignent.

Tu espérais que quelqu’un te sorte de cet enfer, toi qui étais sans défense, sous la responsabilité légale d’individus monstrueux. Pourtant, aucune main secourable et courageuse n’est parvenue à te sauver. Parmi cette myriade d’adultes qui ont gravité autour de toi, quelques-uns ont essayé de le faire, en vain, la machine procédurale, aveugle et sourde, a dysfonctionné. Les drames se répètent.

En dépit des statistiques, des témoignages et des alertes des associations, que des enfants puissent être maltraités par leurs parents, reste inconcevable. Quelle terrible erreur ! Les parents, source d’amour inconditionnel, de transmission et d’apprentissage, peuvent être traversés de sentiments contradictoires et complexes, certes. Mais toi, tu vivais sous la coupe d’adultes ignobles qui t’ont privée de liberté et torturée, ils n’étaient parents qu’administrativement. Derrière la porte, c’étaient des monstres.

De ma place, je suis incapable d’estimer la solitude incommensurable et noire que tu as dû éprouver, toutes ces années. Tu avais treize ans quand tu es partie, seulement treize ans, tu étais si jeune. La peur devait te tordre le ventre continuellement. Tu ne demandais qu’à vivre, à jouir de ce droit sacré qui t’était dû. Tu as résisté, mue par l’instinct de survie, jusqu’au jour où la cruauté de cette femme sans âme et la lâcheté de cet homme couard ont eu raison de toi, si frêle.

Ton destin ne doit pas nous faire oublier que tu as été une adolescente dans toute sa singularité. Sur cette photo de toi diffusée par la presse, alors que se déroule le procès de tes bourreaux, je te regarde, jeune fille souriante, vêtue d’un sweat kaki assorti à ton joli teint. Ton sourire a sûrement été sollicité par le photographe, à l’occasion de la rentrée des classes, ta dernière rentrée. Il imprime sur ton beau visage, une expression tout en retenue. L’ombre sur tes yeux m’aurait peut-être échappée si je n’avais su l’issue monstrueuse de ton chemin de vie. Il est si délicat de percevoir avec justesse la subtilité des émotions sur un cliché.

Si j’étais romancière, j’utiliserais ma plume pour changer ta destinée et t’emmener au-delà de la trappe qui s’est refermée sur toi. Je te construirais la vie qui aurait dû être la tienne. Une existence loin de tes tortionnaires, entourée de personnes aimantes qui parviendront, non pas à te faire oublier les sévices rivés à ta chair, mais à te doter d’outils te permettant de vivre pleinement malgré eux.

Si j’étais écrivain, j’inventerais l’histoire dont tu rêvais, celle d’une vie ordinaire, avec ses routines et ses projets, émaillée de bulles de bonheur, d’ivresse mais aussi d’ennui et de tristes moments. Une vie discrète, loin des caméras et des projecteurs. En somme, le récit banal mais si précieux, au XXI^ème siècle, d’une jeune femme française libre et fière, rescapée d’une enfance martyrisée.

Je refuse de retenir le nom de tes bourreaux, je refuse de connaître leur histoire, je ne veux me souvenir que de toi, Amandine, jeune fille brune, aux yeux colorés de tristesse et d’espoir. Tu vivras ainsi dans ma mémoire et dans celle des personnes qui ont eu la chance de te connaître et de t’aimer.

A ces dernières, j’adresse mes condoléances les plus sincères. Je confie aux oiseaux le soin de t’apporter là où tu te trouves dorénavant, la chaleur et la douceur de ma pensée.

Laurence

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Observer les couleurs de l’aquarelle glisser sur le papier me fascine inlassablement. Au bout de mon pinceau, les pigments fusent, charriés par l’eau claire, et imprègnent la fibre. Le sujet de mon intention apparaît sur le blanc du papier, mais une part m’échappe, l’aquarelle ne se laissant pas maîtriser si facilement. Ce médium invite au lâcher-prise et à regarder le monde d’une autre façon, sans retouche.

La peinture est un moyen d’expression qui parvient à m’extraire des remous de la vie. Elle m’attire vers mon monde intérieur. Lorsque je décide de prendre le pinceau, seules mes obligations incontournables me contraignent à le poser. Dans un silence indispensable, je passe des heures à chercher à effleurer, non pas la perfection, mais ce qui m’interroge et m’échappe. J’en oublie de manger ! La peinture est un processus qui m’aide à éclairer ce qui m’est intimement opaque. Avec l’écriture, je trouve là deux modes d’accès à la vie, de moi vers les autres, qui m’accompagnent sur mon chemin, depuis mon enfance. Les deux modes se complètent, l’usage de la peinture étant davantage charnel.

La relation que j’entretiens avec la peinture explique mon sujet de prédilection, le portrait. Je peins des visages d’homme et de femme, d’âge et d’origine variés. Le moindre grain de peau, les délicates rides encadrant un regard, les ombres irisées posées sur le blanc de l’œil, tout cela occupe mon esprit et ma main des heures durant. Je bataille jusqu’à parvenir à un résultat qui me comble, celui d’avoir interprété la singularité vive d’un visage, sa sincérité. Et lorsque je pense avoir atteint mon objectif, j’éprouve le sentiment d’avoir trouvé la réponse à ma question du moment, d’avoir éclairé une zone ombragée. Je ressens alors une bouffée de joie et l’envie de faire une pause, avant de repartir vers un nouveau défi pictural.

Je ne me prétends pas artiste pour autant, oh non ! Autodidacte et ayant une pratique discontinue, je suis loin d’égaler la virtuosité des peintres que j’admire. Mais là n’est pas la question. Peindre, comme écrire, me procure l’énergie nécessaire à ma solitude heureuse, constituant la base de mon ouverture au monde.

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Lorsque je me trouve loin des animaux, ils me manquent indéniablement. J’ai besoin de leur présence et de nos échanges. Adolescente, j’entendais des commentaires qui réduisaient ce besoin à un caprice d’enfant, à un comportement bébête dont on se moquait. Pour autant, cela ne m’a jamais éloignée d’eux. Je constate que l’évolution des connaissances en éthologie mais aussi de nos valeurs modifie le regard porté sur eux. C’est un progrès, même s’il y a encore du chemin à parcourir. Il me semble qu’auprès des animaux, il est plus facile de revenir à l’essentiel, sans perdre une once d’humanité. Ils sont doués pour ça.
Je garde de merveilleux souvenirs de moments passés avec ces compagnons à quatre pattes. Je leur dois beaucoup.

Et vous ? vous souvenez-vous d‘instants particuliers passés avec eux ?

Sont-ils vos compagnons de route ?

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J’ai le plaisir, actuellement, de rédiger la biographie d’un homme discret et pudique. Un homme dont la modestie lui interdisait de considérer sa vie passée pour ce qu’elle est : un joyau d’expériences serti d’émotions, que ses enfants et petits-enfants ont hâte de découvrir dans un livre.

Confier l’histoire de sa vie à un biographe était un souhait de son fils qui l’a tout d’abord rendu perplexe : « à quoi cela peut-il servir ? Pourquoi mes enfants seraient-ils intéressés par des événements que j’ai vécus en partie sans eux ? »

Ce faisant, sa réflexion l’a conduit à réaliser que son récit de vie est aussi celui de ses enfants et petits-enfants. Forcément ! La découverte du vécu de leur père et grand-père sera un événement émouvant qui leur apportera une meilleure connaissance d’eux-mêmes.

Par ailleurs, raconter son histoire à un tiers neutre que représente le biographe, revient à considérer celle-ci selon un angle nouveau. La démarche amène à visualiser le chemin parcouru, à prendre du recul sur les revers, les réussites, les douceurs et les défis qui ont jalonné sa vie.

Finalement, écrire sa biographie signifie accorder à son vécu l’importance qu’il mérite, au bénéfice de soi-même, mais également des générations suivantes. C’est accomplir un acte généreux de transmission à celles-ci.

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Je suis corse. A moitié ! Heureusement, le sentiment d’appartenance n’est pas une question de quantité. Je suis corse par mon père, originaire d’un village perché à 630 mètres sur les collines de la Castagniccia, au nord-est de l’île. De celui-ci et de la vie de mes ancêtres, je connais peu de choses. Née à Paris, j’ai vécu pendant plus de cinquante ans en région francilienne et il n’est pas dans les habitudes de ma famille paternelle d’évoquer l’histoire familiale.

Pourtant, je suis fière de mes origines. Sans savoir de quoi au juste ! D’une image ? D’une idée ? Fière d’une île convoitée qui a souffert, dont les habitants se sont montrés au fil des siècles combatifs ? D’une île dont le caractère fort, entier, résolu, se confondrait avec celui de ses occupants ? Oui, probablement. Peut-être aussi une île dont la pauvreté a contraint nombre de Corses à rechercher une vie meilleure sur le continent ou, plus loin, en Amérique ou en Afrique du Nord. Mais elle abrite aussi une société clanique, qui a du sang sur les mains, un sang indélébile qui entache les générations successives. Au-delà de ces réalités dont je ne mesure pas toujours la permanence, les îliens sont riches de leurs polyphonies qui font frissonner certains dont je fais partie et en irritent d’autres. Et de ce qu’ils protègent avec ardeur, leur langue, leurs gorges, torrents, montagnes, villages, leurs côtes incomparables et leur eau de mer cristalline. Lorsqu’on a traversé la Corse, il est difficile d’oublier ses paysages, accompagnés des senteurs du maquis, du chant des insectes, des animaux croisés au détour d’une route sinueuse, des couchers de soleil, des immortelles et des fruits mûrs.

Je suis fière de son authenticité, de sa beauté, de son caractère unique, même si je n’en connais que la partie émergée.

De cette origine, de quoi ai-je hérité ? je ne l’identifie pas vraiment. Alors que j’ai été élevée loin de cette terre, j’ai nécessairement été imprégnée de sa culture ou, a minima, du socle commun aux insulaires. Toutefois, lorsque j’étais enfant, les adultes de ma famille n’exprimaient pas ce qui caractérise celui-ci. J’ai ainsi intériorisé des principes éducatifs sans en connaître les ressorts. Distinguer la culture familiale de ce qui fonde la société corse était d’autant plus opaque pour moi qu’entre les membres de ma famille, les différences de caractère étaient notables. Il est normal que les individualités s’expriment, mais cela a complexifié mes observations. Enfant, j’ai parfois mal interprété l’accent de mes proches que je trouvais autoritaire. J’ai réalisé tardivement que ce ton n’était pas le propre d’une attitude colérique mais bien une tonalité propre à la langue corse, transposée sur la langue française. Je ne le voyais pas ainsi du haut de mon enfance, n’ayant été baignée qu’à moitié dans cette ambiance et ponctuellement lors des vacances scolaires, lorsque nous allions rendre visite à ma grand-mère.

Justement ma grand-mère ! Ayant très peu connu mon grand-père, elle était pour moi l’une des représentantes les plus emblématiques de la Corse. C’est à travers elle qu’enfant, je me suis forgée une image de l’île. Une représentation bâtie sur la notion de responsabilité et sur l’expérience qui était la sienne, issue d’un passé austère, mais aussi sur la famille, valeur première, le respect des aînés et les plaisirs qu’offrent la méditerranée et ses paysages alentours.

Même si je n’ai jamais vécu en Corse, même si je ne parle ni ne comprends la langue, je suis porteuse de certaines de ses valeurs, je suis imprégnée de ses chants et de ses parfums. En définitive, ce que je suis trouve sa source sur l’île de beauté. La Corse me définit, sans brider la part maternelle qui vit en moi, issue d’une autre région de France, mais également ce qui n’appartient qu’à moi, sans autre origine que moi-même.

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Il y a un temps pour tout ! Chaque chose en son temps ! J’aime beaucoup ces expressions.

Sexagénaire dans une pincée d’années, je m’interroge, depuis quelques temps, sur l’orientation à donner à ma vie, c’est-à-dire sur mon rôle, au regard de la personne que je ne suis plus, de celle que je suis et deviens.

Est-ce-que j’aimerais secrètement retrouver mes vingt ans ? Non ! ce n’est pas ce que je demanderais à Aladin si un jour lui venait l’envie de passer me voir ! A quoi bon espérer rajeunir ? Pour en faire quoi ?

Mis à part les désagréments physiques plus nombreux qu’avant et la légèreté attachée au jeune âge disparue, je préfère celle que je suis aujourd’hui. Je ne voudrais pas revenir en arrière pour au moins quatre raisons :

– je préfère la nouveauté aux ritournelles,

– l’imperfection de mon vécu est ce qui le rend unique et digne d’intérêt,

– je suis, aujourd’hui, le fruit des expériences acquises au cours de toutes ces années. C’est un atout que je n’aimerais pas perdre,

– j’ai envie de développer de nouvelles activités, de créer, de découvrir… Bref, j’ai des projets ! Je ne sais pas où ils me mèneront mais ils m’enthousiasment et me tirent du lit chaque matin.

Sans porter de jugement sur les réalités de chacun et les douleurs passées, au lieu de pleurer un passé révolu par définition, pourquoi ne pas essayer de le transformer symboliquement, en donnant du sens à tout cela ?

Il existe plusieurs façons d’y parvenir. Celle qui me correspond le mieux est le récit. Raconter son vécu, livrer ses pensées à la hauteur d’une vie banale, sous forme de textes et d’images, les deux se complétant à merveille, me semble être une démarche salutaire et éclairante. Elle possède de nombreux avantages :

• celui de poser un regard différent sur le passé grâce au recul des années,
• de donner un sens à tout ce que l’on a vécu,
• et de faciliter la transmission à ses proches, par un récit élaboré.

Qu’en pensez-vous ? Ressentez-vous ce même besoin de poser des mots ou des images sur votre vécu ?

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Plus nous avançons dans la vie, plus nous avons le sentiment que les jours rétrécissent ! Bien sûr, dans certaines situations désagréables, le temps semble ralentir. C’est ce que certains appellent la relativité ! Mais, globalement, les heures défilent à vive allure et nous avons parfois l’impression amère de ne pas en profiter pleinement. Et puis, un jour, nous arrêtons notre course et découvrons, ébahis, que les enfants ont si bien grandi qu’ils s’apprêtent à devenir eux-mêmes parents.

Pour ma part, j’éprouve beaucoup d’intérêt et de plaisir à me rappeler ce que j’ai vécu. Evidemment, mes émotions, les bonnes et les moins bonnes, rivées à mes souvenirs, refont surface. Je ris, je pleure, mais c’est de cette façon que je me sens vivante. Et c’est de cette façon que je découvre le sens qui se dégage de toutes mes expériences. D’un désordre supposé, apparaît une histoire, celle de ma vie. Elle n’a rien d’extraordinaire. Elle est, tout simplement.

L’arrivée d’un petit-enfant est à la fois un grand bonheur et une source d’interrogation. Qu’avons-nous fait pendant toutes ces années ? Qu’avons-nous accompli, au-delà de ce qui est évoqué lors des repas familiaux ? Parfois, les souvenirs refont surface en compagnie d’un vieil ami que l’on avait perdu de vue : ah oui, je m’en souviens maintenant !! Ce sont aussi nos enfants qui nous rappellent des moments de vie que notre mémoire n’avait pas pris la peine de conserver précieusement.

Photo : Auréanne BERGERE

Afin de sauvegarder des instants qui me semblent importants, je les écris, comme ce texte court sur mes vacances à la plage, enfant et je relie à ces moments, mes pensées, mes humeurs. J’écris aussi des nouvelles pour profiter de plusieurs vies. Je rédige également les histoires de vie des autres et des portraits. J’ai d’ailleurs décidé d’en faire mon métier, au service de celles et ceux pour qui l’écriture n’est pas un moyen d’expression aisé. Il m’arrive aussi de peindre à l’acrylique ou à l’aquarelle, en particulier des portraits. C’est en effet un thème récurrent chez moi ! Je trouve particulièrement passionnant de chercher à saisir l’expression des visages et l’état d’âme des personnes.

Portrait, acrylique – Laurence Fieschi-Mège

Pour combiner ces univers créatifs, je mets mes souvenirs en image. Je les écris, puis je cherche ce qui, selon moi, les illustrerait le mieux. Cela aboutit à un instantané comme ce souvenir d’enfance sous le soleil du midi, qui combine un texte court et des photos. A l’inverse, une photo peut faire émerger un fragment de mon passé que je vais me hâter d’écrire pour ne pas l’oublier. Ce que je fais, vous le pratiquez aussi très certainement, à votre façon et à votre rythme. Alors, pourquoi ne pas partager nos créations et nos réflexions sur le sujet ?

L’expérience vous tente ?

Pour partager vos créations, sous forme de textes et/ou de visuels portant sur vos souvenirs, je vous invite à me les adresser par mail :

lfmgraindesoi@gmail.com

Je les afficherai sur ce blog avec plaisir. J’espère que vous me comprendrez, je me réserve le droit de ne pas faire apparaître tout ce qui va à l’encontre de l’esprit de ce blog, dont les valeurs dominantes sont la bienveillance, la sincérité et le respect de la parole de chacun. Je mets de côté également les créations qui, manifestement, ne respectent pas les lois françaises. Ces limites étant précisées, le champ des possibles reste grand !!!

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